Փողոցը փլվել, ոնց քիթը սիֆիլիտիկի,
գետը հեշտասիրություն է՝ լորձունքով փռված․
նետելով սպիտակեղենը մինչ վերջին տերևիկը՝
Այգիներն հունիսին ձգվել են ցոփ ու բաց։
Ես ելա հրապարակ,
խանձված թաղամասը,
դրել եմ գլխիս շեկ կեղծամ, ինչպես
մարդիկ սոսկում են․ բերնիցս կամաց
շարժում է ոտները չծամված մի ճիչ։
Բայց ինձ չեն մեղադրի, բայց ինձ չեն հայհոյի,
ինչպես մարգարեի՝ կծաղկապատեն հետքս․
գիտեն այդ փլված քթերով մարդիկ,
ձեր պոետն եմ ես։
Ոնց պանդոկ, ահավոր է ձեր դատարանն ահեղ,
միայն ինձ՝ շենքերի միջից բոցավառ՝
պոռնիկներն, ինչպես սրբության, ձեռքի վրա կտանեն
և աստծուն ցույց կտան իրենց արդարացման համար։
Եվ աստված լաց կլինի իմ գրքույկի վրա,
խոսքեր չեն, ջղաձգումներ են գունդուկծիկ,
և կվազի երկնքով, ոտանավորներս թևի տակ,
ու հևալով կկարդա իր ծանոթներին։
